Un gant fin, un lent frein, il enfreint, il était enfin grand, ou fringant, non, long et fin, c’était un lent. On l’appelait le beau cas, le cas fait, un cas bas, disons, un cas d’astre, sans phare, une sorte de secret air, qui est ourdi, ouï, un vrai rare chant d’âge. Avec
ses oui dits et ses si ternes, il traînait ses six lances d’expert en jeux vains , et les dardait vers les autos mates. Dix gueux et vingt hères tancèrent ce furieux des astres. Pourquoi vos six fers ? On vous a vu jeter la vieille harde au sol, sans dessein, ni motif, quelles sont donc vos raisons ?
-Je goûtais odes et lais, en connaissant trois quatre, quand un cri tard trillé ou plutôt des cris tôts exaltés de bru fade fracassèrent mon ouïe et les tempes, or elles, et les bords pourtant durs de la feuille, me firent un temps pantois. Pourquoi un cri miné, dis-je à cette esthète entêtante, ces cris crissent, ils hissent le ton haut et m’embêtent !
On dit que son père sage était un père sifleur qui hantait tant les gens qu’on tarit son bagou et qu’on le mit au banc.
