Elles gisent sur le mur, enserrées dans le bois
Et regardent de face d’un air étonné
Le salon de cuir d’une vie d’autrefois.
Leur visage est noirci, la bouche carbonnée.
Un fichu maigre et pâle entoure les épaules
Qui tombent arrondies sous le poids du malheur.
Elles furent taillées dans une branche de saule
Ou bien d’un olivier de petite longueur.
Les deux filles amaigries sembles des sœurs jumelles
On dirait que l’aînée rassure la petite
Et surveille des yeux des choses personnelles
Elles attendent roidies un geste, une visite.
Elles vivent jour et nuit dans la même posture
Accrochées sur le mur au dessus de la tête
Elles affichent, sérieuses une belle droiture
Et ne connaissent pas les plaisirs de la fête.
Leur petit tablier aux teintes mordorées
Retombe sur des pieds qui ne servent jamais
Et les plis tailladés de teintes chamarrées
Se perdent dans les coins d’un rouge beaujolais.
On les a fabriquées dans une île lointaine
Et marquées à la main d’une étrange façon.
D’autres sœurs encore, peut-être africaines
Gardent comme celles-ci les murs d’autres maisons.
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