La carapace.

Tout ce qu’on ne dit pas est aussi indolore

Qu’une peine cachée qu’on déguise en sourire

Une histoire achevée qui rampe et qui dévore

Et creuse des sillons impossibles à guérir.

Le grain de fantaisie des amours passagères

Se faufile et taquine la candeur de nos rêves,

Il se heurte au dépit des phrases mensongères

Mais flatte notre égo jusqu’au jour qui se lève.

Alors on ne dit rien, bien qu’on parle sans cesse.

Ce qu’on montre au grand jour est lustré et poli

Il ne dépasse rien, hormis notre sagesse

Du regard composé, de nos gestes accomplis.

Nous habillons de gris ces tâches du passé

Et revêtons dessus des couleurs franches et vives.

La gravité se meurt  ainsi matelassée

Et cache son malaise au milieu des convives.

Qu’une phrase ou un mot traverse la barrière

Et vienne aiguillonner les douleurs d’autrefois

Et la cuirasse explose comme une poudrière

En creusant un fossé peuplé de désarroi.

Les couleurs du dessous apparaissent au grand jour

En recouvrant soudain le fragile artifice.

Et l’esprit se débat dans les serres d’un vautour

Content de retrouver ses souffrances complices.